Eu li num livro 18

Livro: O Jogo do Anjo


Autor: Carlos Ruiz Zafón


Doses de sabedoria:


* Ainda não posso morrer, doutor. Ainda não. Tenho coisas a fazer. Depois terei a vida inteira para morrer.


* Tudo é um conto, Martín. O que cremos, o que conhecemos, o que recordamos e até o que sonhamos. Tudo é um conto, uma narração, uma sequência de acontecimentos e personagens que comunicam um conteúdo emocional. Um ato de fé é uma aceitação, aceitação de uma história que nos foi contada. Só aceitamos como verdadeiro aquilo que pode ser narrado.


* - Sabe o que é bom nos corações partidos? - perguntou a bibliotecária. Neguei.
- É que só podem se partir de verdade uma vez. O resto são apenas arranhões.


* Por que será que quando menos se tem a dizer, mais pomposa e pedante é a forma que se escolhe?


* Não sou devoto de santo algum, amigo Martín, e menos ainda dos que se autocanonizam ou, no máximo, se entrecanonizam. A teoria é a prática dos impotentes.


* Pedro sempre diz que a única maneira de conhecer realmente um escritor é através do rastro de tinta que ele vai deixando: a pessoa que a gente pensa que vê nada mais é que um personagem oco, e a verdade se esconde sempre na ficção.


* Lembrei que o velho livreiro sempre tinha dito que os livros tinham alma, a alma de quem o tinha escrito e de quem o tinha lido e sonhado com eles.

O poder nos e dos diários - Parte II

20 de março de 2002


É incrível como um mero detalhe pode estragar todo um dia! Tudo começou perfeito, segundo a ordem cotidiana e, ah, como eu gosto da rotina! A casa estava impecável, o motorista pontualmente me esperando. E toda essa perfeição continuaria ao longo do dia em minha empresa. Entretanto, aquela frase estava lá. Hoje era dia de vistoria na nova hidrelétrica em construção e, pelo telefone, eu já sabia que as coisas corriam ainda mais rápido do que o planejado, o que é inevitável quando se mexe com altas cifras; as pessoas sempre querem te agradar e, para isso, aumentam consideravelmente a velocidade de tudo. E isso é bom, devo admitir! Mas a frase estava lá e a cem metros de distância eu já conseguia lê-la. Em letras enormes. "Quando você for martelo, lembre-se  de que já foi prego". A princípio eu pensei que fosse coisa de moleque, mais uma dessas frases sem sentido que esses delinquentes adoram espalhar pela cidade. Pobres, claro! Óbvio que nenhum dos amigos dos meus filhos fariam uma coisa dessas. Analisando por esse lado, era só mandar pintar e pronto. Ia ter que gastar algum dinheiro, mas não ia ser nenhum prejuízo pra mim. Já no conforto do ar-condicionado da minha sala, pensei melhor sobre o assunto e percebi o sentido. Relações de poder? Era sobre isso que se atreviam a se manifestar no MEU muro? Sim, era... Absurdo! Coisa de funcionário! Mas eu vou descobrir quem fez isso. E essa pessoa, seja lá quem for, não terá sossego. Vou usar todo o meu poder - de martelo, haha - para infernizar sua vida.


(Era março de 2002 e a professora de Redação pediu que cada dupla escrevesse um texto praticamente livre baseado na frase "Quando você for martelo, lembre-se de que já foi prego". Eu e a Éve provamos nossa tendência pra literatura com esse texto e recebemos nota máxima. E houve boatos de que o texto tinha que ser "jornalístico" por ser uma faculdade de Jornalismo... rs)

Torre Negra

“O que estou dizendo é que estou tentando encontrar motivos racionais para explicar sensações irracionais e isso não é um bom sinal.” 


 “Nunca é a palavra que Deus gosta de ouvir quando quer dar uma risada.”


 “-Pode ser um truque – disse ele, quase certamente lendo sua mente. 
- A vida é um truque, o amor um encantamento – ela respondeu.”


 “Não existe essa coisa de final feliz. Nunca encontrei nenhum capaz de se igualar ao ‘Era uma vez’. Os finais não têm coração. O final é só outro nome para o adeus.” 


 “E vou dizer que os três viveram felizes para sempre? Não vou, pois isso não acontece com ninguém. Mas houve felicidade. E eles de fato viveram. É tudo. E é o bastante. Digam obrigado.”

Oh, l'amour 3

Ela tinha 11 anos; ele, 10. Todos os meninos diziam que ela era horrorosa, a menina mais feia dali. E também a mais chata e boba. E fugiam dela. Ele, não. Talvez por ser o mais novo da turma, talvez por ser o mais novo na turma. Ele era amigo dela. E ela sempre dizia que odiava todos os meninos, menos ele, que era tão legal e tão bonitinho e, se não fosse tão pequenininho, seria o namorado dela.

Um ano depois, ela tinha 12. Ele, 10; quase 11. E, no meio da festa, apareceu num canto, chorando. E se recusou a falar comigo, a me contar o problema. Logo ele, que sempre desabafava comigo, sempre me pedia pra fazer com ele as lições que a professora pedia pra eles fazerem na companhia do pai, da mãe ou de alguém da família. Logo ele, pra quem eu era família. Mal sabia eu que, naquele momento, eu não era família; eu era outra dessas criaturas maléficas, dessas tais meninas. E ele se abriu com outro menino, um dos mais velhos e sábios, já com 15 anos. E o confidente me contou depois: ele estava apaixonado. Por ela, que era a mais feia dali no passado e que, hoje, era uma das mais disputadas.

Menos de um mês depois, em plena festa de Carnaval, ele chorava de novo. Um menino de 13 anos estava gostando dela; era óbvio que com seus míseros 11 anos - que ele acabara de completar - ele perderia a disputa. Disse que tudo aquilo ia passar, mesmo sabendo que não adiantava.

E aí ela, preocupada com o amigo e já sabendo da paixão dele, veio me perguntar se ele tinha chorado por causa dela. Disse que não queria ter que se afastar dele, que ele era legal. E que também não gostava do cara de 13, que era muito bobo. Que gostava de outro, que morava em outra cidade. E que, mesmo assim, ela tinha decidido que só ficaria com um menino quando tivesse 15 anos, que era muito nova. E que conversaria com ele depois do Carnaval, pra resolver tudo. Tão menina e tão madura...

Ele? De cabeça baixa, dava tchau. E eu pensava em tudo que não adiantava dizer pra ele, pois ele ia amar só ela com todas as forças pra todo o sempre. Como todas as outras que seriam as únicas que ele ia amar com todas as forças pra todo o sempre...

Diário da Emília - 04/05

É a última vez que eu escrevo. Vou enterrar meu diário no quintal. O Aldo e a Tete acharam ele e leram tudo e ficaram implicando comigo. Eu odeio os dois! Mas eu vou perdoar eles, porque eu ainda vou ser santa. Não vou rasgar tudo, assim, quando eu for santa, vão achar meu diário e ver como eu sofri. E vão contar minha história pra todo mundo...

Adeus!

Emília

O poder nos e dos diários - Parte I

Quarta, 20 de março de 2002


Droga! Droga! Mil vezes... por que me obrigo a continuar nessa droga de emprego? Por quê? De acordo com 70% dos testes vocacionais que fiz neste último mês, este é o último emprego em que eu me encaixaria. Ainda mais quando meu chefe é a droga do Sr. Marcelo Marcella. Aliás, que droga de nome é Marcelo Marcella? Que tipo de mãe daria um nome tão "escroto" para uma criança? Primeiros nomes muito parecidos como sobrenome são ridículos!

O Sr. Marcelo "Otário" Marcella deveria ser o primeiro a ver aquela belíssima amostra de filosofia grafitada no portão da empresa. Mesmo porque, com certeza, o artista que expressou sua opinião sociológica (?) deve ser subordinado ao maldito M.M.

Tenho certeza que alguém com o nome Marcelo Marcella não começou sendo chefe. Ele já deve ter sido subordinado a algum "mala" com nome constrangedor. Ele deve ter odiado seu chefe por todas as humilhações. Ele deveria se lembrar disso agora e tratar as pessoas com um pouco mais de respeito!

Alguém precisa lembrá-lo disso! Eu posso lembrá-lo disso! Claro, eu sou o humilhado da vez. E ele tem que parar! É isso! Amanhã, bem cedo, vou entrar na sala de Marcelo Marcella e dizer que ele não pode tratar pessoas como... como... gado ou coisa parecida. Eu não sou gado! Pedro Prestes não é gado! Mereço todo o respeito.

Tenho certeza que ele se desculpará e me convidará para um delicioso café. E ainda poderei emprestar a ele o maravilhoso livro "Como não fazer tempestade em copo d'água no trabalho", que, adicionado à divina escrita no portão da empresa, me ajudou a tomar essa decisão de muita fibra! Yes!

(Era março de 2002 e a professora de Redação pediu que cada dupla escrevesse um texto praticamente livre baseado na frase "Quando você for martelo, lembre-se de que já foi prego". Eu e a Éve provamos nossa tendência pra literatura com esse texto e recebemos nota máxima. E houve boatos de que o texto tinha que ser "jornalístico" por ser uma faculdade de Jornalismo... rs)

Oh, l'amour 2

- tia, quantos anos você tem?
- 30.
- quando eu tiver 30, você vai ser velha?
- um pouco.
- e quando eu tiver 20?
- um pouco menos.
- tia, quando eu tiver 20 anos, vou poder namorar com você?
- quando você tiver 20, vai querer namorar uma menina bonita de 18, nem vai lembrar de mim.
- eu vou lembrar, sim, de você e eu vou querer namorar você ainda.
- tá, a gente conversa sobre isso quando você for mais velho
- tá, posso pegar o giz de cera pra fazer um desenho?

Eu li num livro 17

Livro: Banquete com os Deuses
Autor: Luís Fernando Veríssimo
Doses de sabedoria:

* Os poetas nunca explicam, a não-explicação é o poema.

* Às vezes penso que eu inventei tudo. Que a vida foi só uma coisa que eu imaginei. As estrelas, o universo, eu mesmo. Tudo imaginação minha.

* As pessoas se preocupam com o efeito da violência na sensibilidade das crianças, mas minha preocupação é um pouco diferente. Tenho medo que esta seja uma geração à prova de deslumbramento.

* A segunda melhor coisa que você pode fazer no escuro é ver um filme. A primeira é ver um grande filme.

Oh, l'amour 1

Ele era lindo. Ela era linda. Quase não se encontravam e, por isso, não reparavam na existência um do outro. Até que, um dia, por algum motivo, se viram por muito tempo. E continuaram se vendo todos os dias, por duas semanas. Ah, o verão... As férias...

Mas as férias acabaram e eles não podiam mais se encontrar. Frequentavam o mesmo lugar, mas em horários diferentes. Na hora de ir embora, no primeiro dia longe dela, ele não quis ir: queria ficar mais e vê-la. Mas não podia... A escola não deixava. Chorou ao entrar no ônibus, por causa disso.

No dia seguinte, ele deixou um presente pra ela: um pingente de coração. Ela, ao ser informada do presente e da paixão, riu.

Todos os dias ele chorava. E deixava algo pra ela: uma cartinha, um desenho dos dois juntos. Todos os dias ela sorria e balançava a cabeça, num "tsc tsc" de quem sabe da impossibilidade desse amor, que ela não poderia corresponder. No futuro,o que os separava não seria um problema, mas agora era. Ela tinha 12 anos. Ele, 7.

Sobre fazer o bem

Se você faz o bem pra contar pra todo mundo que está fazendo o bem, você não está fazendo o bem.

Se você faz o bem e se incomoda quando outra pessoa faz o bem - pois você tem que ser a suprema representação da bondade na Terra -, você não está fazendo o bem.

Se você só fala que está fazendo o bem, você não está fazendo o bem.

Se você faz o bem pra quem te oferece algo em troca, você não está fazendo o bem.

Se você faz o bem - mas só se estiver tudo perfeito na sua vida, pq, né? você em 1º lugar -, você não está fazendo o bem.

Se você faz o bem com hora marcada, você não está fazendo o bem.

Se você faz o bem só quando não tem nada melhor pra fazer, você não está fazendo o bem.

Se você está planejando fazer o bem no futuro, você não está fazendo o bem.

Se você está fazendo o bem pq ganha muito bem por isso, você não está fazendo o bem.

Se você reza muito e pede que Deus faça o bem - mas você mesmo, não faz nada -, você não está fazendo o bem.

Se você faz o bem, você está fazendo o bem.

(E eu tenho vontade de dizer muitas vezes: "Fazer o bem: você está fazendo isso errado.")