Fátima, a fiandeira

Em uma ilha perto de Creta vivia Fátima e seu pai um grande fiandeiro que trabalhava para o rei da Grécia. Eles eram muito felizes e tinham um padrão de vida muito bom .

Um dia o pai de Fátima recebeu um chamado do rei para irem até Creta a fim de executarem alguns serviços para ele. Então o grande fiandeiro disse "Fátima nosso patrão nos aguarda em Creta preparasse para viajarmos e encontra-lo".

O barco então parte da ilha e os dois vão de encontro ao rei. Mas o mar é traiçoeiro e uma grande tempestade atinge a embarcação e Fátima fica naufraga indo parar em Alexandria e seu pai vem a falecer.

Fátima então pensa "O que farei agora meu pai esta morto e eu naufraga aqui nesta terra desconhecida".

Mas a sorte sorri para Fátima e ela é encontrada por um casal de tecelões que a adotam como filha. Então podemos dizer que Fátima mas uma vez encontra a felicidade, agora aprendendo o ofício de tecelã e com seus novos pais.

Fátima, então recebe mas uma virada em sua vida. Ela passeava alegremente quando bárbaros , invadem sua aldeia e a seqüestram-na vindo ela a ser levada para o mercado de escravos em Istambul.

O mercado de escravos era um lugar sujo mas com muitas tendas e pessoas. Havia então um grande e próspero serralheiro que construía mastro para navios e viu Fátima sendo vendida como escrava e sentiu grande pena dela.

E pensou "Essa menina não me parece uma escrava; vou comprá-la e faze-la de criada para minha esposa". E assim o fez.

Mas chegando na ilha de Java onde morava o serralheiro descobriu que estava falido , pois um grande carregamento de seus mastros havia sido roubado. E então Fátima , o serralheiro e sua mullher começaram a trabalhar sozinhos para reconstruir sua fortuna; pois o serralheiro não tinha mais dinheiro e seus antigos empregados o abandonaram.

Fátima trabalhou com tanta vontade que seu patrão lhe devolveu a liberdade e ela se tornou seu braço direito. O serralheiro conseguiu se reerguer e Fátima estava de novo feliz e realizada.

Um dia o patrão pediu a Fátima "Você é meu braço direito leve um carregamento de nossos mastros até a Índia e negocie-os pelos melhores preços pois confio em você".

E ela carregou o navio e partiu para seu destino.

Mas o traiçoeiro mar mas uma vez usou seus poderes e numa enorme tempestade o navio naufragou
vindo Fátima vir parar na China.

Mas uma vez sem nada Fátima pensou: "Porque só comigo toda vez que estou feliz vem algo e destrói minha felicidade. " Mas sem desistir continua andando até chegar numa aldeia chinesa.

Mas acontece que na China havia uma profecia que chegaria uma mulher estrangeira que construiria uma grande tenda para o imperador.

Chegando a aldeia uma aldeã diz para Fátima marcar uma audiência com o imperador e assim ela o faz.
Chegando o dia o imperador pergunta:"você pode me construir uma tenda."

E Fátima diz que podia. E então começa a tarefa.

Mas para construir a tenda ela precisava de uma corda hiper-resistente, mas não havia este tipo de corda na China. E então relembrando o tempo que vivia com seu pai , o grande fiandeiro ela recolhe o material necessário e ela mesma fia a corda.

Para se construir a tenda ela precisava de um tecido muito resistente.Mas naquela época não existia tal tecido na China. Então relembrando o tempo que viveu com o casal de artesões recolheu o material necessário e ela mesma teceu o tecido de grande resistência.

A tenda precisaria de mastros para poder ser levantada. Mas nesse tempo não existiam mastros resistentes na China. Ela relembrou que sabia fazer tal mastros pois havia trabalhado com um grande serralheiro; e assim ela mesma os construiu.

Mas qual o formato da tenda. E então ela relembrou do formato das grandes tendas do mercado de escravos e assim ela por fim ergueu uma grande e imponente tenda para o imperador .

O imperador muito agradecido por ela ter cumprido a profecia perguntou-lhe o que queria; e esta respondeu que apenas queria viver na China.

Então ela encontrou um grande príncipe e casou-se com ele vindo então a encontrar a sua verdadeira e douradora felicidade.

Fátima então entendeu que todos os sofrimentos de sua vida lhe serviram para ela aprender e enfim levantar a grande tenda que era sua verdadeira felicidade.

ano 7, seulyndo!

Anos leoninos são anos luminosos, Talita. Envolvem a percepção daquilo que lhe faz ser uma pessoa especial e diferente de todas as outras, reconhecendo seus talentos, seu brilho próprio, o que termina possibilitando de forma muito clara que você conquiste um lugar especial ao Sol. Nestes próximos doze meses, você desenvolverá muito mais consciência de si, procurando agir de forma criativa com o intuito de obter um senso de auto-realização e engrandecimento pessoal. Você estará irradiando sua personalidade com tamanho magnetismo e firmeza que as pessoas se sentirão atraídas por você. Há a possibilidade de atrair inveja, como efeito colateral, mas não se preocupe muito com isto - afinal de contas, as únicas pessoas que não são invejadas são as pessoas medíocres! 

Como Leão representa a criatividade, é esperado que você venha a conseguir tomar atitudes inusitadas e muito originais em seu campo de atuação, praticamente se destacando da média. Anos leoninos são anos em que a pessoa sai aplaudida, e mesmo que não deseje chamar atenção, termina chamando. Como Leão representa o princípio da vitalidade e do prazer, as situações de lazer são favoráveis, assim como as festas, os romances, as atividades sociais, em suma, toda e qualquer situação em que você possa exercer este brilho solar especial. 

Leão representa também, Talita, o resgate da criança interior. Quais as coisas que lhe divertem, que lhe dão prazer? Você descobrirá, este ano, que é possível viver a vida fazendo apenas as coisas de que gosta, divertindo-se até mesmo nas situações de obrigação. É como se tudo fosse motivo para festa, o que não representa - em absoluto - irresponsabilidade. Acontece apenas que você estará exercendo plenamente o seu direito de ser feliz. Cabe a você aceitar isso. Leão lhe convoca a abdicar de toda e qualquer situação de vítima, e a assumir as rédeas de comando de sua própria existência. 

deus e a folia

último dia de folia. 
cansaço.
longa jornada noite adentro pra levar as pessoas.
rápido cochilo no carro.
pirulito de framboesa.
uma mistura que não é do brasil com o egito: de alegria e angústia.
aí a menina conceitual precisava desesperadamente de um banheiro.
e voltamos ao centro da folia. um boteco.
enquanto dri e katy bagunceira estavam na fila do banheiro, sento num banco, no balcão.
o dono do bar, um velhinho que me lembrou seu humberto, reclamando. reclamando com todos. ia fechar. tinha que fechar.
me pergunta: - vc vai ao banheiro também?
péssimo humor.
sorrio e digo que não, que estou só esperando.
ele reclama comigo também. vai fechar. precisa fechar. pq a prefeitura... ele tá só trabalhando, mas, nesse país, a gente nem pode trabalhar. péssimo humor.
ouço, concordo com a cabeça. sorrio.
pq esses caras todos na rua, ilegais, ninguém fiscaliza. mas ele, ali, caem em cima. humor ruim.
concordo. aceito o desabafo. sorrio.
ele suspira. como se tivesse se dado conta de que sua reclamação toda não vai levar a nada. e vai arrumar seu bar, seu reino, pra ir embora. ele e suas reclamações, seu péssimo humor.
adriana volta, senta ao meu lado. pego meu celular na bolsa dela. 
aí a angústia aumenta.
vontade de reclamar, que nem o velhinho.
vontade de reclamar com o cara lá de cima. 
pq a gente tinha um trato. se fosse assim, seria assim. se fosse assado, seria assado. os sinais dele, pautando meus rumos, minhas decisões.
e não foi assim, nem assado. talvez mais próximo do assado, se eu analisasse bem. mas.... sério? como pode ser mais próximo do assado, com todo esse cenário? olha, eu acho que vc errou no sinal. e você é deus, vc não deveria falhar.
suspiro. guardo o celular. torço a boca pro lado direito. sempre o meu eterno código da boca torcida. meu sinal de "tornado interno".
e, então, o velhinho surge na minha frente. com a mão fechada. abre, um bubaloo e um chiclete de caixinha. 
"pra você"
dois chicletes rosas. para uma rosa abandonada no b612.
"obrigada". sorriso diante do inesperado.
katy bagunceira volta, preguiça de levantar, overdose de folia.
e o velhinho já tá lá fora, fechando as portas. achamos que era melhor ir.
na porta, ele esperava nossa saída. 
um tchau pra dri.
katy deu tapinhas no ombro dele.
quando eu fui passar, ele sorriu. sem sinal do péssimo humor. sorri também e agradeci.
estendi a mão. ele apertou. e me puxou pra um abraço. abraço de vô. 
#bff de repente. blanche dubois, dependendo de estranhos.
a angústia ficou mais leve. essas formas que ele encontra de falar comigo, colocando essas aparições no meu caminho.
mas ainda não entendo seus sinais. 
e gostaria de entendê-los.

Você trabalha ou só faz teatro?

Véspera do primeiro dia de aula, dia de faxina. Achei que levaria meia hora. Depois de 2 horas e meia limpando, totalmente suja e suada, acabei. Lembrei que isso faz parte do pacote. Se você resolve alugar um espaço pra dar aulas de teatro, precisa mantê-lo limpo. E se você não tem verba pra pagar alguém pra limpar, precisa fazer você mesma. E, mesmo cansada, eu gostei de fazer justamente por fazer parte do pacote. Do pacote de "só" fazer teatro.

A coisa de "trabalhar ou só fazer teatro" virou piada. Motivo de zueira infinita. Fato: pessoas que não são de teatro não conseguem enxergar o quanto é trabalhoso fazer teatro. Surpreendentemente, a gente não sobe no palco e se diverte só. Só o trabalho mental que é decorar um texto e construir um personagem e o tempo que se investe nisso já invalidaria o "só".

Teatro, na maioria das vezes, se faz 24 horas por dia, 7 dias por semana. Primeiro, pq você nunca tá pronto. Tem sempre que estudar, que aprender, que agregar conhecimentos. Segundo, que teatro você não deixa no escritório às 18h e vai viver sua vida pessoal. (Muitas vezes você nem tem uma vida pessoal quando faz teatro.) Você sai do ensaio e ainda fica trabalhando mentalmente na peça, ou no que for.

Eu tenho certeza que minha mãe acha que eu passo horas e horas lendo ou no facebook. E ela não está errada nisso. O que ela não consegue entender é que isso é trabalho. É muito estudo, é muita pesquisa. Como eu vou escrever bem sem ler muito? E eu escrevo peças. Como eu vou construir personagens críveis sem a observação constante da humanidade? Como eu vou ser atriz sem estudar texto, sem pensar muito em possibilidades, sem ficar testando-as no meu quarto? Como eu vou dirigir sem pesquisar muito? E o pior: como ser produtora e tocar um grupo sem passar muito tempo na internet? Fazendo contatos, organizando, administrando, pesquisando, montando projetos, aprendendo, estudando dados para melhorar a página e a imagem do grupo, entendendo pessoas para lidar com elas? Como não pesquisar e estudar, sendo que eu dou aulas, que eu transmito conhecimentos?

E outra coisa, humanidade: não é pq algo é divertido que não é trabalhoso e cansativo. Dar aulas pra crianças é uma delícia! E cansa. Ensaiar é maravilhoso! E cansa. Apresentar uma peça é a representação máxima do entusiasmo, do "estar em Deus". E - surpresa - cansa. É trabalho, como todos os outros. Também enobrece/dignifica o homem, acreditem ou não.

Talvez, pras pessoas com empregos tediosos, o universo mágico do teatro pareça injustamente divertido demais. E, talvez por isso, não o considerem trabalho. E talvez não seja mesmo... Pq teatro só se faz com paixão. Teatro cansa e dá trabalho, mas o retorno, a recompensa, é infinitamente maior. É mais do que escolha, é destino. Não é trabalho, é sacro ofício. É sagrado. Como tudo que se faz por amor...

Talvez não seja trabalho, seja religião. Fé.

Talvez seja linda a sacralidade do "só" fazer teatro.

Talvez devêssemos abandonar a piada e aceitar que, sim, graças a Deus, não trabalhamos. Fazemos teatro. (Sem o "só".)

WonderDory - Parte 2

A porta se abriu.

- Dory?

Não, a Mestra não. Era o pior dia da sua vida e tudo que ela não queria era a Mestra em seu quarto. Fingiu dormir.

- Dory? Me responda.

Era impossível enganá-la.

- Sim, Diana.
- Você não apareceu para o jantar.
- Eu não estou com fome.
- Nós temos que seguir regras. Temos que ter disciplina. 22 anos na ilha e você não aprendeu? Você sempre foi minha melhor pupila; o que está acontecendo?

Ela jamais entenderia o que estava acontecendo. Não adiantava contar. Era fria e calculista e não daria importância alguma.

- Eu só não estou com fome.
- A fome não importa. Com fome ou não você sempre soube que teria que estar na sala de jantar às 19h. Pontualmente.
- Eu sei.
- E que voz é essa? - ela estava alterada. Acendeu a luz. Na hora em que seus olhos verdes repletos de lágrimas encontraram os olhos azuis da Mestra, soube que estava encrencada. Lembrou de uma poesia, lida há muitos anos, sobre os fantasmas terem olhos verdes e serem inofensivos e só atravessarem paredes, enquanto os monstros tinham olhos azuis e deviam ser temidos, pois eles, sim, eram maldosos.
- Dory, você está chorando?
- Diana, eu...
- Chorando? Você está doente? Não admito qualquer outra explicação!
- Eu... eu... - indefesa diante dela. Dory podia liderar todas as outras meninas na ausência da Mestra, mas, diante dela, se sentia sempre como no dia em que, com apenas dois anos, chegara à ilha.
- Vamos. Fale.
- A raposa.
- A raposa que você criava?
- Isso. Ela... Ela... Ela morreu hoje.
- Sim. Essa é a ordem natural. Todo ser vivo nasce, cresce e morre.

Ela não entendia. Como previsto.

- Você está chorando por causa da raposa? Eu sabia! Jamais deveria ter permitido que você trouxesse ela pra cá. Bichos de estimação só causam problemas.
- Mestra...
- Quando teus pais te trouxeram pra cá, depois do acidente dos brinquedos se desintegrando, quando eles perceberam que você tinha dons especiais e precisava treiná-los, eu lhes disse que esse treinamento seria longo e doloroso, que eu te faria passar pelas maiores provações e sofrimentos. Eles aceitaram, pois sabiam que isso te faria uma pessoa melhor.

Não, eles aceitaram pois assim poderiam exibi-la. Tudo que eles queriam era ter a melhor filha, era impressionar seus amigos. Já estava cansada das festas de final de ano, única ocasião em que podia deixar a ilha e ir pra casa. Eram todas iguais: os pais sempre a exibiam. "Essa é a Dory, nossa filha, ela é a mais inteligente, a melhor". Ela era? Sempre tinha se destacado em todos os treinamentos, mas isso a tornava melhor?

- E eu cumpri minha promessa. Te fiz passar frio, fome, medo. Exigi o máximo de você. Você acha que eu me senti bem quando te larguei com apenas 8 anos de idade para passar a noite na floresta sozinha? Não, mas era necessário, era parte do treinamento. Eu te fiz passar pelo pior e nunca te vi chorar; eu provoquei as piores dores em você e nunca te vi chorar.

Piores dores? O que ela entendia de piores dores? Quando Beatrix quebrara sua perna durante uma luta de treino, quando Scarlet a esfaqueara... Nada tinha doído tanto quanto ver sua raposa fechando os olhos para sempre.

- E agora você me desafia, não aparece pra jantar e fica aqui chorando por causa de uma raposa? É muita ingratidão. Eu te ensinei tudo que você sabe, te fiz a melhor lutadora, te ensinei a controlar seus poderes...
- Mas nunca me ensinou a controlar meus sentimentos.
- O que? Sentimentos são para pessoas fracas.
- Ela era minha amiga. Minha única amiga.
- Você não precisa de amigos, você precisa de poder, de força, de bravura.
- Eu só me sentia forte e poderosa perto dela.
- Chega! Eu não aguento mais ouvir tanta besteira. Vou avisar a Beatrix que ela assumirá suas turmas de luta por tempo indeterminado. Quero você longe das novatas por um tempo. E vamos ter um treinamento intensivo, só eu e você, pra que eu possa tirar essas ideias absurdas da sua cabeça.

Saiu, batendo a porta.

E, naquele momento, todo o sentimento represado durante anos se libertara. A dor pela separação dos pais, a solidão, a sensação de que estava perdendo sua vida na ilha, a exibição dos pais, a ausência de palavras de carinho deles, os anos e anos de destaque na ilha e a ausência de reconhecimento por parte da Mestra... a perda da única amiga que tivera, da única criatura que despertara seu amor...

O choro, até então contido, perdeu o controle. E ela chorou como uma criança, durante toda a noite. Nunca experimentara tamanha dor.

***

Não sabia de onde viera a coragem. Mas desconfiava... A raposa não lhe ensinara que amar alguém profundamente nos dá força, mas ser profundamente amado por alguém nos dá coragem?

Bateu na porta.

- Entre, Dory.

Ela sabia pela batida na porta que era ela. Desde sempre. Entrou devagar no gabinete da Mestra. Sempre ficara espantada com o lugar, com o passado de glorias daquela que tinha sido sua treinadora, o passado estampado na parede, em quadros, recortes de revistas e jornais.

- Mestra, eu vou deixar a ilha.
- Eu já sabia.
- Você...? Como?
- Desde o momento em que eu te vi correndo pelos jardins com a raposa pela primeira vez, eu já sabia. Eu percebi que eu não conseguiria te privar do sofrimento.

Silêncio.

As lágrimas começavam a lotar os olhinhos da moça.

- Dory, você sempre foi a melhor. Mas eu sempre soube que isso aqui não seria o bastante pra você. Eu desenvolvi um carinho diferente por você. Eu posso ser muito dura, até mesmo agressiva contigo, mas faço tudo por saber que você é minha preferida. Se às vezes eu te trato pior do que as outras, é porque eu sei que, no fundo, eu nunca vou sentir por elas o que eu sinto por você. Eu sinto carinho de mãe por você.
- Obrigada, Diana.
- Eu te ensinei a lidar com o sofrimento físico, pois achei que conseguiria te poupar do sofrimento emocional. Como eu fui boba... As mães se enganam muito. Você é toda sentimento. Inteirinha. Da cabeça aos pés. Eu jamais conseguiria te poupar da dor. Jamais.

Silêncio.

Depois de ouvir tudo aquilo, já não sentia a mesma vontade de ir embora que sentia antes.

- O mundo lá fora te espera, querida. E, nesse exato momento, eu me sinto a pior treinadora do mundo, pois eu não soube te ensinar a lidar com a dor de perder alguém, de se sentir sozinha, incapaz, fraca,de não ser a melhor, de fracassar, de não ser correspondida quando se ama alguém, de lidar com a distância, com a injustiça, com a ingratidão. Tanta coisa que eu poderia ter te ensinado... Mas talvez eu mesma não soubesse como lidar com essas coisas...
- Diana, você foi a melhor Mestra que eu poderia ter. Mas, talvez, essas lições eu tenha que aprender sozinha.
- Talvez... Quem sabe? Como você está lidando com a morte de sua amiga?
- Ainda dói muito... Desconfio que nunca deixe de doer.
- Me perdoe por ontem. Fui insensível. Eu sei que você sempre me achou fria e sem sentimentos. Mas, ontem, eu fraquejei. Minha reação exagerada foi justamente causada por um sentimento, por um enorme sentimento. Por medo de te perder. É extremamente egoísta, eu sei, mas eu queria ser sua única amiga.
- Você é minha única Mestra.
- Acho que isso está bom... Me promete que viverá tudo que tiver pra viver, tudo de que eu te privei aqui?
- Eu prometo.
- E não mostre seus poderes. As pessoas não estão preparadas.
- Certo.
- E cuidado com rapazes. Há uma razão para só admitirmos moças na ilha.
- Eu sei.
- E faça amigos. Muitos. E se entregue a eles, faça tudo por eles, demonstre todo o seu amor. Você só vai viver uma vez.
- Eu o farei.
- E... Bom... Eu sempre estarei aqui. Quando precisar de mim, já sabe onde me encontrar. E você sempre será bem-vinda aqui.
- Obrigada, Mestra. Por tudo. Sempre.
- Eu que tenho que te agradecer. Você me fez ver coisas que eu não via há tempos. Rever conceitos... Agora vá! Não prolongue as despedidas. Saia cedo, eu comunico às meninas.
- Até mais, Diana!
- Adeus, WonderDory!
- Que?
- Você entenderá... Na hora certa...

Quando ela fechou a porta e sentiu o ar gélido da ilha, se lembrou das palavras. Adeus?  Mas, ela voltaria... Ou ela já sabia que não? E do que a Mestra lhe chamou? Um dia ela entenderia?

Pensou em voltar, mas lembrou que os olhos da Mestra estavam brilhando quando ela saíra. Jamais seria perdoada por vê-la chorar.

Medo

Maldito medo!
Que me faz fugir de tudo,
Torna meus olhos cegos,
E meu diálogo, mudo.

Maldito medo!
Que me consome a dignidade.
E me faz morrer em chamas,
E me perder na eternidade.

Maldito medo!
Que corrompe meu ser,
Entope minhas artérias e veias,
E me faz enlouquecer!

Maldito medo!
Que me nega toda a sorte,
E me afasta aos poucos do mundo,
Querendo me carregar pra morte.

Maldito medo!
Maldição sem fim...
Faça-me o favor:
Afaste-se de mim!

sdds twitter 04

"sinto falta daqueles tempos", disse. surpresa e feliz, respondi: "eu não. gosto mais da minha vida agora."
12:43 PM Jul 30th from twitgether

mais uma do facebook: "seu perfil é chato! faça seu perfil mais interessante." (mais direto impossível!)
4:45 PM Jul 29th from twitgether

"vc pode participar fazendo X, Y ou Z. vc quer?"; "quero. e quero fazer W!". ah, tá. ok. senhor, me dá muita paciência. MUITA!
3:05 PM Jul 27th from twitgether

qdo eu pedi demissão e me perguntaram "o que vc vai fazer agora?", eu disse "ser feliz". é tão bom ver que eu tô fazendo EXATAMENTE isso. =D
9:03 PM Jul 24th from web

"Cowboy nu é candidato a prefeito de Nova York; veja vídeo" Não, obrigada!
9:53 AM Jul 24th from twitgether

o @rlauri disse que veio de órion. eu vim do b612. é que eu era a rosa do loirinho...
10:53 PM Jul 23rd from web

coisas que vc só vê no facebook: "hey, tally! solteiros gostosos estão esperando-te". oi?
2:46 PM Jul 23rd from twitgether

"tinha muita gente sentada perto de mim que só olhava pra vc" (paulo faz meu dia feliz com uma dúzia de palavras)
10:34 PM Jul 22nd from web

Clementine: What do we do? / Joel: Enjoy it.
4:48 PM Jul 17th from twitgether

MEU LIVRO TÁ REGISTRADOOOOOOOOOO! AAAAAAAH!
9:27 PM Jul 8th from twitgether

você (não) pode errar!

aí eu ia subindo a rua e elas desciam. uma mulher de uns 40 anos e uma menina de uns 7. mãe e filha? e a menina tropeçou. do nada. dobrou a perna e quase caiu. teria caído, se a mulher não a tivesse puxado pelo braço. uma coisa simples, um tropeço. quantas tropeçadas - literal e figurativamente - não damos na vida? e a mulher/mãe a segurou, impediu a queda, como era de se esperar. e eu nunca mais teria lembrado dessa cena. mas eu vou lembrar; mas eu precisei registrar. pelo que a mulher/mãe disse, logo depois de levantar a menina: "não faz isso, que coisa feia! fica tropeçando por aí... você não pode tropeçar!".

mas, gente, como assim não pode tropeçar? tropeços acontecem. inclusive os literais. eles independem da nossa vontade. ninguém é besta/masoquista de se jogar/cair/machucar intencionalmente, ainda mais aos 7 anos de idade. (ok, algumas pessoas crescem e se tornam bestas/masoquistas e gostam de se machucar, mas não tem a ver com o que eu estou falando). é o chão que é irregular, é o sapato que é desconfortável, é uma distração, é intervenção divina.... é qualquer coisa, menos vontade. 

mas tropeçar é feio. tropeçar significa que algo deu errado no seu processo de colocar um pé na frente do outro e caminhar lindamente. significa que você falhou no processo de andar e deixou de praticamente deslizar como uma  sílfide. tropeçar significa que você errou. e você não pode errar! você não pode tropeçar, você não pode ir mal na prova, você não pode esquecer nada, você não pode quebrar nada, você não pode brigar com o coleguinha, você não pode ficar de recuperação, você não pode não ser a melhor da turma, você não pode não ser a mais bonita e perfeita, você não pode escolher caminhos errados na vida. na infância e por todo o sempre.

a mulher/mãe era má? errada? não... como a minha mãe não é e nunca foi (na verdade, é a melhor do mundo), mas já me disse que eu não podia ter tirado só 6 naquela prova, que eu não podia não ter passado no vestibular (e agora? o que eu ia fazer da minha vida?), que eu não podia ir com aquela roupa simples numa festa e acabar sendo a menos bonita ali. como certamente, mesmo eu não lembrando, ela deve, em algum momento, ter falado que eu não podia tropeçar. mesmo sabendo que ela deve ter tropeçado muito na vida e, também, ouvido muitas vezes da mãe dela (minha vó linda!) que "a dedei não podia tropeçar". é assim. todos nós, eternamente condicionados a acreditar que não podemos tropeçar e que devemos ensinar isso às próximas gerações. não tropecem! não errem! é feio!

só que, se a gente não tropeça, a gente não aprende que ali, naquele lugarzinho, o chão é irregular. a gente não aprende que aquele sapato é uma porcaria e não devemos nunca mais usar ele. a gente não aprende que um 6 em matemática não significa absolutamente nada quando a gente já sabe as operações básicas e é só isso que a gente vai usar pro resto da vida, sendo que escolheu trabalhar em humanas. a gente não aprende que não passar no vestibular não é o fim do mundo (e que passar até pode ser, viu? rs) e que a gente tem o direito de mudar de opiniões e de caminhos. a gente não aprende que dói mais na gente do que no coleguinha brigar com ele (pq a gente sente muita falta...). a gente não aprende que, por mais que a gente se esforce, sempre vai ter alguém melhor que a gente na turma, simplesmente por ser assim, e não pq a gente é ruim. e a gente não aprende que beleza e perfeição são conceitos absurdamente relativos. e que errar é normal. errar é parte do processo. errar é necessário...

durante muito tempo eu tive medo de errar. ainda tenho um pouco. a ponto de deixar de fazer coisas por temer fazer errado. e minha solidariedade com a menininha tropeçando talvez tenha vindo disso. do receio de que ela acredite - como eu acreditei - que errar é errado. e não se permita errar e, com isso, atrapalhe seu próprio processo de crescimento e evolução. e perca chances. 

eu escrevo, agora, por não ter tido a coragem/discernimento de dizer pra ela o que eu gostaria de dizer: "você pode tropeçar, sim!". 

eu escrevo, agora, como uma forma de dizer pra mim mesma o que eu deveria dizer todo santo dia: "você pode errar, sim!".

afinal, como disse cazuza, "existe o certo, o errado e todo o resto". e errar não é errado, como também não é certo. errar é todo o resto.

Eu li num livro 38

Livro: A Pata da Gazela
Autor: José de Alencar
Dose de sabedoria:

* A ilusão é a única realidade desta vida!

Angústia Maternal

De todos os assuntos relacionados aos problemas do mundo moderno, com certeza a descriminalização do aborto é um dos mais polêmicos. De acordo com pesquisas feitas em território nacional, as opiniões têm-se dividido, havendo diferenças mínimas no posicionamento dos cidadãos.

Segundo o Código Penal, de 1940, o impedimento da gestação é direito de toda mulher estuprada e gestantes que corram riscos. Contudo, graças ao ultrapassado sistema judicial brasileiro, até que se provem esses dois casos, a interrupção da gravidez se transforma, de operação corriqueira de início de gravidez em uma dificuldade imensa para a gestante.

Por trás das cortinas da lei, milhares de abortos ilegais têm ocorrido no país; com maior incidência entre mães adolescentes que acabam com uma futura infãncia em nome da sua. A população carente é mais prejudicada pela lei; pois, não tendo acesso às clínicas particulares, recorre a métodos caseiros e brutais. E, certamente, a grande maioria das 883 mulheres violentadas somente no primeiro semestre de 1997, não teve acesso a essa prática.

A Igreja condena o aborto, bem como o homossexualismo e o divórcio; revelando-se antiquada se comparada aos avanços sociais. A lei deve ser revista, pois não prevê uma gravidez indesejada, risco para a criança, interesses pessoais e dificuldades financeiras; o que pode elevar o contingente de menores abandonados.

As mulheres têm, antes de tudo, direito sobre seu próprio corpo e liberdade para gerar ou não uma vida. A obrigatoriedade do atendimento não é um incentivo ao aborto e sim à formação de uma nova geração de crianças amadas, bem-cuidadas, e o que é melhor, desejadas.

(3º colegial, tema - a lei da obrigatoriedade é um incentivo à descriminalização do aborto? , redação nota 10, publicada no mural da escola)

amor é cortar tecido à noite.

é tão difícil, mas tão fácil definir o amor.

eu sinto, sempre, que eu não sigo o que ela sonhou pra mim. eu sinto que ela planejou um outro futuro pra mim. um que, pra ela, seria muito melhor. mas ela me deixou sair de dentro dela. teve isso. depois disso, depois que se corta o cordão... bom, as coisas vão piorando. até chegar naquele ponto em que ela deixou de escolher por mim, de planejar por mim, de sonhar por mim. e eu comecei a escolher, a planejar, a sonhar. a traçar. certamente não o que ela queria. talvez não o melhor pra mim. mas o único caminho que eu consigo seguir, minha estrada de tijolos amarelos. tortuoso? talvez. delicioso? sim. 

e, mesmo não sendo o que ela escolheria pra mim, ela apóia. ela se esforça pra entender (ok, nem sempre consegue.... mas, acredite, eu também não entendo muitas vezes). ela fica ao meu lado. ela me incentiva. e ela sonha comigo.

ela me ensina (e re-ensina, todo santo dia) que sonho que se sonha só é só um sonho e sonho que se sonha junto é realidade. ela sonha meu sonho. e me ajuda a ir, aos pouquinhos, transformando-o em realidade. 

e ela move mundos e fundos.

ela investe tempo e dinheiro.

ela gosta até quando não gosta.

ela reclama ("você nunca está aqui final de semana!", "só você trabalha nesse grupo, né?", "pq é sempre você que tem que se sacrificar?"). muito. mas não deixa de apoiar, incentivar, sonhar. e não me faz desistir. não me deixa desistir.

ela sai catando gente na rua, na maior cara de pau, pra vender rifa pra ajudar ao grupo.

ela fica a noite toda fazendo colar comigo, pra conseguir trocar os colares por doações pro grupo.

ela é a pessoa mais entusiasmada do grupo. e ela nem é do grupo, não oficialmente.

e, ontem, ela cortou tecido. à noite. eu riscava e ela cortava. pequeninos quadrados de tecido. que vão virar figurinos. figurinos que nem eu e nem ela vamos usar. que o grupo vai. 

ontem ela me provou, mais uma vez, que isso é amor. é cortar tecido, depois de trabalhar o dia todo e de fazer comida à noite. amor é sacrifício. sacro ofício. trabalho sagrado. sagrado. 

mãe, lembra quando a dani disse que eu dediquei minha peça pra minha professora da 1ª série e não pra você? a outra eu dediquei pra princesa estrela. não dediquei, mesmo, nenhuma pra você. e nem sei se vou dedicar alguma das que eu estou escrevendo e das muitas que eu pretendo escrever. pode parecer egoísmo, mãe, mas não é isso, não. pode parecer ingratidão, mas também não é isso. juro.

eu não dedico minhas peças a você, mãe. pq eu acho pouco, muito pouco, muito menos do que você merece.

eu dedico minha vida toda a você...

"Pra que a gente faz teatro?"

- A gente estava comentando que nas suas peças sempre tem personagem sem nome...
- E sempre tem uma Ela. Nas adultas.
- É. Verdade!
- Sempre tem uma personagem pronome...
- Tem algum motivo pra isso?
- Não sei... Na peça que eu tô escrevendo agora também tem uma Ela...
- Sua terceira Ela...
- É. Posso te contar um segredo? As Elas... Bom, eu escrevo as Elas pra mim. São sempre as personagens que eu gostaria de fazer.

Assim, há alguns dias, eu confessei meu segredo pra uma certa flor. Mais tarde, no mesmo dia, eu contei pra ela o significado do meu nome...

- Então, é como se você nem tivesse nome...
- Mais ou menos isso.
- Você é a menina.
- Eu sou um substantivo...
- Ou um pronome... A menina... Ela... Isso explicaria suas personagens chamadas Ela.

Sim, explicaria. Se procede, eu não sei. Sei que tudo isso, pra mim, me pareceu ter muito a ver com um outro diálogo, que aconteceu 5 dias depois. No fim de uma aula, enquanto uma aluna registrava uma atividade e eu tentava fazê-la entender o quanto o exercício a ajudaria, surgiu o questionamento: "Pra que a gente faz teatro?". E eu quis ouvir dela, saber o que ela responderia, primeiro.

"Pra poder ser outras pessoas, viver outras vidas."

Eu disse que muita gente responderia isso. E ela quis saber o que eu achava. Em segundos, lembrei dos outros diálogos. Das peças. Das Elas. E de tudo que eu vivi no palco até agora: Rosalynda, Emília Espectadora, Carmen, Poetisa, Pombinha, Noêmia, Lisístrata, Juliet, Lindalva, Zabé, Cindy, Sílvia, Emília... E percebi que eu jamais responderia a mesma coisa.

"Eu acho que a gente faz teatro pra poder ser a gente mesmo. O mundo, as pessoas, a sociedade... tudo exige que a gente seja um personagem, pra atender padrões e expectativas. Talvez só no palco a gente possa abandonar as personagens."

E, vendo o brilho nos olhos dela, finalizei:

"A gente faz teatro pra poder ser a gente mesmo, pra viver de verdade a nossa vida."

Feitiço

Eu que sou a bruxa?
Ou você é o feiticeiro?
Posso ter escolhido os ingredientes,
Mas você mexeu o caldeirão inteiro.

Há muito deixei de ser bruxa,
Já não vago pela madrugada.
E você, feiticeiro? Ainda voa?
Ou, como eu, pensa na pessoa amada?

Cansei de tanto feitiço, encanto, magia;
Toda essa alquimia pra te conquistar.
Mas só te aviso, tome muito cuidado:
Contra o feiticeiro, o feitiço pode virar!

sdds twitter 03

emoticon mais usado do dia: (drama\) . tô melodrama puro.
5:51 PM Aug 13th from twitgether

"Tinha esquecido como você dialoga como se estivesse num filme de Quentin Tarantino"
5:37 PM Aug 6th from web

"Acho que você é a única pessoa que faz parecer possível uns diálogos insanos daqueles, na vida real." (ohmygod!)
5:38 PM Aug 6th from web

da série "verbos de difícil conjugação": CATIVAR.
9:21 PM Aug 5th from twitgether

You don't tell me things, Joel. I'm an open book. I tell you everything, every damn, embarrassing thing.
12:41 PM Aug 5th from twitgether

"eu tô numa onda macha nas últimas semanas. tô no meu ano chuck norris, eu acho."
2:39 PM Aug 4th from twitgether

lição de lógica no karaokê: "gordinhas cantam bem"; "eu não canto"; "vc não é gordinha".
3:55 PM Aug 3rd from twitgether

"Afinal, cada um de nós tem origem no desejo, e todos nós temos fim na morte." (Adoro o Sandman...)
5:28 PM Jul 31st from twitgether

Brhadaranyakopanishadvivekachudamani batiza filho com mesmo nome. PQ, MEU DEUS, PQ????
10:47 AM Jul 31st from twitgether

normal sonhar com o fhc, sendo que já sonhei com o vargas, acho... tenho uma tendência a sonhar com ex-presidentes.
9:57 AM Jul 31st from twitgether

a professora de teatro 7

- que que é aula aqui?
- de teatro... sabe?
- que que é teatro? que nem fazer peça, com historinha?
- isso mesmo!
- e se eu não tiver fantasia? posso fazer?
- pode! e eu também tenho várias fantasias naquele baú!
- nossa! que demais!

(e, com olhos arregalados, o menininho de no máximo 7 anos foi embora e me deixou pensando que a resposta certa seria "a fantasia de vestir não é necessária; mas a outra fantasia, se não tiver... aí complica...")

Eu li num livro 37

Livro: Sete Faces da Aventura - conto "Eu, um pioneiro"

Autor: Ricardo Gouveia

Dose de sabedoria:

* Aquela imagem ali à frente, tão próxima, provocou em mim estranhas sensações. Fiquei como que paralisado, sem saber o que estava fazendo ali, e senti uma pressão muito grande dentro de mim sem nenhuma razão aparente: talvez dor seja isso.

Portas semi-abertas

Uma enorme quantidade de fugas e rebeliões em inúmeros presídios por todo o país tem assustado a população e tornado cada vez mais presente a possibilidade da instituição das penas alternativas.

Atualmente, o quadro carcerário do Brasil tem se mostrado caótico, desastroso. Os presídios, que deveriam recuperar os presos, estão se transformando em simples depósitos de seres humanos que preparam pequenos criminosos para cometer crimes muito maiores. E a superlotação, apoiada em uma infra-estrutura extremamente precária, acaba gerando mais violência, promiscuidade e tráfico de drogas mais intenso. E tudo com um alto custo de manutenção.

As penas alternativas, entre elas, multas, prestações de serviços e restrição parcial de direitos, poderiam retirar dessas eternas universidades do banditismo, criminosos menores que se privam de uma vida digna por terem cometido crimes, muitas vezes, banais. E, dessa maneira, já resolveriam uma parte dos grandes problemas da prisão: todos os evidenciados pela superlotação.

Os 45.000 condenados, segundo as pesquisas realizadas, que já poderiam estar trabalhando  e reconstruindo suas vidas, custam ao Estado 18 milhões de reais por mês. Com esse dinheiro, poderiam estar sendo construídas 1700 casas populares todo mês. No Japão e na Alemanha, 90% das prisões judiciais culminam em regime semi-aberto, mostrando que existem alternativas para o obsoleto sistema carcerário brasileiro.

É inútil para a sociedade agravar o quadro da miséria no país. Problemas sociais e má distribuição de renda já bastam para destruir as classes mais baixas. É desnecessário que o medo espalhado pela onda de criminalidade acelere essa destruição.

(3º colegial, tema - penas alternativas, redação nota 8)

Vendetta

Foi tudo muito rápido. O velho Haroldo (com H mesmo), professor de matemática da escola desdeque minha mãe estudava lá, acabou de explicar a matéria e sentou-se para corrigir as provas. E, quando o sinal tocou, não conseguiu levantar. Estava colado na cadeira!

Ao lembrar da cena, no recreio, ríamos muito... Quando o Milton lembrou:

- Se não contarmos que foi a gente, todo mundo vai levar suspensão.
- Corta essa, Milton, você sabe que a "generala" só ameaça.
- Camila, tudo bem que você é burra, mas entenda: dessa vez, foi pra valer. Nós colamos o velho na cadeira!
- Mateus, não exagera! Ele saiu, não saiu?
- Saiu, Larissa, mas a calça ficou.
- Vamos entrar que a aula é de química e vocês sabem como a Valdete é chata.

***

À tarde, a tontinha da Camila me ligou:

- Tô com medo, La!
- Cá, eu tô ferrada se tomar suspensão.
- Já pensou se formos presas? Que horror!
- Camila, somos menores. E não matamos ninguém!
- Meu cabelo ia ficar horrível na cadeia.
- Ai, Camila, não acredito que ouvi isso.
- É verdade! Sabe-se lá que tipo de shampoo eles usam lá!

***

No dia seguinte, estava decidida: ia me entregar!

- Quer dizer que foi você, Larissa?
- Sim, senhora.
- E não está arrependida?
- Não sei...
- Como não sabe?
- O ve... Quer dizer, o Haroldo é muito chato com a gente, ele não nos deixa em paz.
- Se vocês tivessem vindo conversar comigo, poderíamos ter resolvido o problema. Pra que ser rebelde?
- Fiz besteira, né?
- Fez! Mas foi uma besteira criativa. Foi muito engraçado! E eu garanto que agora o "velho", como vocês dizem, vai ser mais bonzinho.
- Tomara!

Eu e a diretora ríamos muito quando bateram na porta.

- Pois bem, jovens, o que desejam?
- É que a Larissa não tá sozinha nessa.
- Você também, Milton?
- E eu, tia!
- Camila... De você já se esperava isso.
- Não entendi!
- Jegue! Eu também tava nessa...
- Mateus. Acabou a turminha?
- É só a gente.
- Pois bem. 3 dias de suspensão para os quatro.

***

- 3 dias sem fazer nada... Que tal alugarmos um filme?
- Que nada, Milton. Vamos pra praia!
- Praia, Mateus? Eu vou descascar! Vamos fazer compras. Tem uma liquidação excelente na...
- Cala a boca, Camila!
- Que tal se a gente... bem... aproveitasse e estudasse... matemática? Não me batam, por favor!
- Grande Larissa!
- Que tal na minha casa?

Anana - parte 01

A menina abriu os olhos. Viu sua tribo ao redor dela. Todos ornamentados. Odiava aquele ritual. Odiava todos os rituais, na verdade. Reencarnação da Deusa? Quem disse que ela era isso? Que direito eles tinham de acabar com sua vida para obrigá-la a serví-los? Odiava, com todas as suas forças. E lá estava ela, acabando de voltar de outro transe...

De verdade? Ela não fazia ideia do que acontecia nos tais rituais. Sabia que ela ficava dias tendo que comer frutas e fazer mentalizações. No dia, tomava um banho especial, com ervas... e um cheiro horrível que não saía da pele por semanas. Limpa, colocava o traje especial, as jóias, e era levada pro altar no centro da roda. Nesse momento, começavam os cânticos. E ela dormia. E acordava. 

O que todos diziam depois é que, no tempo em que ela achava que estava dormindo, a Deusa se utilizava de seu corpo para se manifestar, fazer profecias e atender pedidos. E tudo que ela conseguia pensar era, se a Deusa atendia pedidos, porque não atendia o dela? Ela só queria ter uma vida normal, não ser isolada do contato humano. Tinha 14 anos e passara a vida toda presa em sua tenda, vigiada por dois seguranças truculentos. Só podia ver os pais e seu professor, o homem mais sábio da tribo, que ia até lá para lhe ensinar os caminhos da Deusa.

Nas festas que seguiam o ritual, era obrigada a ficar parada no altar, sem falar com ninguém Mas estavam todos tão animados... Não perceberiam se ela saísse. E, quando ela viu o menino alto que a encarava, não resistiu a ir ao seu encontro.

- Oi!
- Você não pode sair de lá!
- Hmmm... Tudo bem! Qual é o seu nome?
- Eu... eu... não posso falar com você.
- Ninguém vai saber... deixa de ser medroso! Eu só queria ser sua amiga!
- Eu não posso ser amigo da Deusa...

De repente, o grito:

- ANANA!

A menina se encolheu...

- Pai?
- Você sabe que não pode sair do seu lugar.
- Eu só queria conversar...
- Não pode!
- Pai, eu quero ter amigos...
- Eu já disse que não pode.
- Mas, pai...
- Já chega! Pra tenda!
- Pai...
- Você quer que eu chame os seus seguranças?
- Tá bom. Eu vou...

E a menina andou com passos firmes. Com raiva. Ódio. E dizendo coisas que seus pais, sem pestanejar, chamariam de blasfêmias.

Seleção

É no pé do povo
É na ginga e na raça
É a procura do sucesso
É em busca da taça

E a plateia aplaude,
Participa do show.
E o time dribla, chuta,
Faz mais um gol.

Cada passe certo
É motivo de euforia,
Cada título conquistado
É uma grande alegria.

E nossos craques não se cansam
Fazem um, fazem dois, fazem mil
Afinal, esse é o reino do futebol
É o nosso país, o Brasil!

E é na ponta do pé
E na batida do coração
Que é bi, é tri, é tetra,
É, acima de tudo, campeão!

(aí eu tinha 14 anos e assinava Placar. oi?)